Haz click y toca palmas para agrandar. Gimenez me perdone.
Leo en el blog de Zombi un interesante artículo, que recomiendo que lean, tratando sobre el asunto de ciertos parecidos, ciertos lugares comunes y ciertas traduciones rancheras de un relato de cierto exito y que levanta pasiones en el público adolescente patrio y su fuente de inspiración de origen británico. Tanta incertidumbre marea.
En su día traté el tema muy por encima, en una entrada curiosamente censurada y borrada por Blogger (cagate lorito!) a raiz de no se qué queja y no sé qué derechos del percebe jamaicano (no, yo no soy abogado...) y que ni sé cómo pude recuperar y volver a subir, como aqui pueden ver.
Sin embargo les recomiendo que lean el texto sobre el tema de Zombi, no sólo es más claro y más análitico, sino también está mejor escrito, es bastante más equilibrado y justo con todo el asunto, y por lo que a mi respecta estoy más que de acuerdo con su valoración.
Pero yo de lo que quería hablar es del proyecto de trasladar tan épica ("y blasica"), original y revolucionaria odisea galaico-canaria al mundo de la historieta.
¿Qué les voy a decir? Pues sencillamente que viendo cúal es la técnica y las inspiraciones del "hautor", imagino que el fantástico comic será un claro ejemplo de las mismas, y si se mantiene la coherencia debería echar mano de los mismos "lugares comunes", "puntos generales" y triquiñuelas que su "obra" mayor.
Me imagino que gracias a ese "estilo" quedará algo parecido a esto:
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Exclusiva: Así terminará la fascinante saga "hapocaliptica"!!!
15 años, 15 que se dice pronto, han pasado desde que el Doom salió al mercado, efeméride que, primero, me hace reparar en el clásico "hay-que-ver-cómo-pasa-el-tiempo-de-rápido-chica" y, segundo, rememorar con cierta nostalgia tantas horas dedicadas al trabuco, al bombazo y al chillido histérico sobretodo nocturno. Juventud divino tesoro...
Leo en la viñeta publicada por Mauro Entrialgo, algo que llevaba rumiando personalmente con respecto a la "penícula del esspirit" como pronuncian tantos informáticos paletos, con el plus añadido de estar hasta la coronilla de tanta adaptación innecesaria y de tanto revival montaraz y pardo con mejor o peor maña.
Si añadimos que soy de los que a Eisner lo tienen en palmitas desde hace unos cuantos lustros, y piensan que es un monstruo, uno de esos genios que dignifican un medio (sea comic, narrativa o encaje de bolillos), amplia y rompe sus límites y hasta en sus borrones hay arte la cosa está más jodida aún de tragar.
No tengo nada contra el bueno de Frank Miller, al contrario. Su obra me gusta, me gusta mucho su Dark knight, paradigma del ocaso del heroe, y considero su Sin City como el mejor ejercicio de malditismonoir de los últimos tiempos y encima, fijense Vds, era una persona por la que sentía cierta simpatía hasta hace poco.
Que Miller se meta a hacer ejercicios de estilo a través del cine a mi me la trae bastante floja, sobretodo cuando perpetra, en comandita, adaptaciones al dictado de sus propias obras; meterá la pata hasta la rodilla, pero oyes, con su pan se lo coma que para eso es el padre. Además en esta época en que hasta los actores son cantantes, modelos y además diseñadores de moda yo no tengo la moral suficiente como para criticar que un "pintamonas" también quiera subirse al carromato de la peste multimedia y meter la mano por la bragueta del cine para llegar al bolsillo de las monedas de plata, que suelen ser treinta.
Por si no lo han entendido bien, les sugiero que recuerden que "adaptar" la narrativa de un medio a otro es bastante más que copiar y pegar, requiere una cierta innovación (y no hablo de los FX que tanto gustan a niños sin destetar y solteronas del circulo Clara Campoamor) y en el peor de los casos sus buenos tijeretazos y mutilaciones.
"-Ke peaso adastasión de ssin ssitis" se oia en boca de informáticos paletos y gente que de comics y de cultura general entiende lo que la temporada televisiva le vende y los Superhumor que su vecino le presta a cambio de masajes.
Pues no amigos, Sin city resulto ser una fotocopia y una fotocopia bastante vulgar además, en la que ni siquiera el mérito de copiar desde la viñeta al plano salva lo gratuito de un experimento que sólo merece la pena si no saben leer o sufren de una miopía tremebunda. Vayan al "texto" original, que es brillante como tal, y dejense de bobadas, para eso ya tienen a tarantino que es el Benny Hill del mamporro y el reciclaje y el corta y pega de ideas, y bien que le va.
Si con esta introduccíon no sufren un arrebato estético deben ir al médico.
Alguno de Vds se acordará de Robocop 3, aunque pocos lo asociaran a las mañas de este tipo, a mi no se me olvida su influencia en las peores horas que he pasado en el cine viendo como destripan a un personaje que me gustaba.
Que Frank Miller meta la mano para sacar tajada, "homenajear" que se le dice ahora, al bueno de Eisner y al personaje que sacó adelante con rabia, lágrimas y penurias en el inicio de su carrera plagada de sinsabores (vean "The dreamer") me produce una repugnancia que ni la fantástica cantante Johansson, ¡oh-que-voz-más-cristalina!, y su escote abismal en el que me gustaría hundirme para siempre y no volver jamás, logra paliar.
La ciudad es dura, ni siquiera The spirit se salva del choteo.
Que le diera por vendernos "su versión" de los hermanos Zipi-Zape o de Popeye sería para mi un motivo de alegría inmensa, practicamente euforia pura, pero que tenga los cojonazos de meterse con The Spirit no sólo es un ejercicio de soberbia indecente sino que es mear fuera de tiesto y encima sacudirsela un par de docenas de veces, y después una docena más.
¿Qué nos va a vender este señor?,¿Estética de birli-birloque alla Sin city?¿tetas y culos y tejados recortados en la tormenta?,¿katanas, trabucos, acero toledano y navaja trapera?,
Para ese viaje no hacen falta alforjas, que diría mi abuela, mejor que se lo meta por el culo, que digo yo.
A Miller deberian quitarse ipso facto los premios Eisner que ha ganado (aún merecidamente) a lo largo de su carrera y tatuarle con plumillas en el cuerpo "No destrozaré The Spirit" hasta que muera como en aquel cuento de Kalfka.
Pobre Willie, si levantara la cabeza se tiraba por el balcón...
P.S:
Aquí está el trailer, igual que ver Sin city ojeando un playboy, ¡bravo Miller!:
P.S.2:
les recomiendo echar un vistazo a la primera obra de Eisner y de su enmascarado bajándose sus obras via las monjitas del torrente salvaje (recojan la limosna aquí). Es algo más de un gigabite pero merece la pena. Afilense las uñas porque aquí podran descargarse algunas de sus obras maestras (faltan, y faltan de las buenas) en versión original (aunque las publicadas en español por Norma son un brillante ejemplo de cómo se debería traducir y editar un buen comic book). Poco más de 300 megabites que, perdonen que insista, merecen la pena.
Nadie ama al parado mancebado... ni bendita falta que hace.
Perdonenme la parida anterior pero no he sabido resistirme a emplear las, tan panfletarias como meapilas, viñetas del evangelista T.Chick (en concreto "El monstruo") para intentar transmitirles, a las bravas, cómo alguno de los salvapatrias más "nobles y dignos" de nuestras orillas y aceras ven el mundo, o lo que es lo mismo, cómo leen la realidad, la interpretan y actuan en consecuencia. No se crean que la cosa anda muy desencaminada, por desgracia, porque esta banda y sus seguidores, que los tiene, son una psicosis constante (con perdon para los psicoticos).
De hecho hoy tenía en la cabeza comentarles ciertos aspectos morales, históricos y científicos que la obra catequista de T.Chick atropella con total alegría (de ahí la "intro") desgraciadamente no ha podido ser porque también tengo la costumbre de ojear la prensa.
El otro día les traje a Jimmy, persona que aún me ronda la cabeza, hoy les traigo a Ignacio Uria, un empresario de 71 años al que E.T.A le ha pegado dos tiros cuando se iba a jugar a cartas con los amigos. Lamento el tono de necrológica de todo el asunto, pero siendo honesto no me queda más que recoger la noticia y traerla aquí, su blog.
A priori parece que uno poco tiene que ver el uno con el otro: Uno un neo-siervo de la gleba de treintaitantos años con estúdios mínimos y miserias y sinsabores hasta colgandole del "Hello My name is Jimmy" y el segundo un empresario, un triunfador de 71 años, con su familia, sus amigos y sus proyectos ya hechos; al primero le quitaron la vida por accidente y al segundo con alevosia y premeditación.
Pero si Jimmy fue la enésima victima de la estupidez humana y la barbarie, Ignacio también cuenta en una lista que no para de crecer, con el plus de que los que la escriben le pretenden dar el barniz de "lucha de liberación" y la pandilla de tarados que les apoyan, en lugar de medicarse adecuadamente, se rasgan las vestiduras de pura opresión fascisto-española que sienten y copian al dictado sus consignas y lemas.
Ya ven, gente que ama tanto su tierra que intentan convertirla en un cementerio, y de paso ocupar los alrededores para construir más nichos. Gente noble y sana que ama tanto su lengua que a la hora de hablar siempre tiran de onomatopeya balística o de gruñido.
Me produce mucha vergüenza personal todo esto.
Me avergüenzo que haya otro cadaver en las calles del País Vasco, y después de que pasen las coronas fúnebres, los lloros y lamentos y los grandes mensajes todo siga igual, en su perversidad, en su hipocresía y en su mezquindaz.
Me avergüenza escuchar hablar de la "izquierda abertzale" en lugar del nombre más apropiado "nacionalsocialistas vascos", porque tanto en sus métodos como en sus objetivos (tierra, pueblo, patria...) son iguales, de manual, a aquellos abertzales alemanes que pisaron las tripas de media Europa durante demasiado tiempo, hasta que por suerte les llegó su San Martín.
Me avergüenza que en este país en el que vivimos los "nacionalismos" sean sinónimo de "progreso", y no sinónimo de "catetismo", "incultura" o incluso de "venganza familiar, bruja quemada y violación en el pajar" como suele entenderse en el resto del mundo un poco más tirando como a "normal"... al menos en el uso de "palabros" y conceptos, y unos conocimientos históricos menos histéricos pero más sustanciosos y no escritos por iluminados.
Me avergüenza la alegría con que con términos como "normalización" pretenden sugerir la vuelta a una edad de oro perdida y se los meten, vaya que si y sin vaselina, al popolo como algo deseable y conveniente y no como la "limpieza etnica vasca" que es, tal y como hoy en día está planteada, y que efectivamente, parte de una "limpieza linguistica" y luego Dios dirá y mientras tanto los chavales que improvisen con las pistolas y la gasolina y el cura que reparta ostias.
¡Que les den por el culo a los perros no nacionalistas! Si no se sienten vascos deberian irse a su puta tierra.
Me avergüenza de cómo se corre a pedradas y a veces a perdigonazos a los que no se les considera del todo del "pueblo-pueblo", bien porque no les gusta la horrible verbena perpetua de la plaza mayor ni su música insufrible, o bien no quieren tirar a la cabra-chivo espiatorio vestida con la rojigualda desde el campanario jesuita, o quizá nunca les ha gustado el chorizo intragable y requemado que se regala en la permanente fiesta de la civilización vasca.
Me avergüenza tanto y tanto "ciudadano modelo", siempre "ofendido", "gritón" e "indignado" contra el brutal toreo españolizante, los perversos "malos tratistas" de genero patriarcales lesbofobos y la desaparición de la anchoa cantábrica de RH-, o cualquier otra protesta al uso que coincida bien en la agenda llena de citas dignas del mejor activista puro y duro o pura y dura. Ciudadanos, tan implicados y activos, que no sienten ni el mínimo remordimiento a la hora de justificar la muerte de un vecino tiroteado como un perro en la calle, se van por por las ramas dialécticas más cazurras y banales, mezclan cadaveres hasta de la guerra de cuba sin el menor sonrojo, siempre intentando, de alguna manera, con la penetrante inteligencia que tienen y que la ikastola les ha afilado, que el hecho de coserle a tiros a un viejo de 71 años es "el resultado de un conflicto", y por lo tanto, de alguna manera, es malo, si, pero por otra manera es bueno... eh.... si, ¿No? digo yo, porque hay buenos y malos en todos los frentes... eh... y esto... Gora Euskadi!!! Y así durante décadas señores, la claridad de la consigna y el caos del retraso mental ético.
Me avergüenzo de las juventudes (y no tan jóvenes) hitlerianas y la impunidad con la que paseaban mientras un cajero ardia, o curiosamente estaban cerca cuando algunos desaprensivos han cruzado un autobus, o estaban tomando un zumo de piña cuando le han abierto la ceja de una pedrada a algún concejal... Ya ven qué tierra más mágica, en la que hasta los contenedores de basura sufren de combustión espontanea y fenómenos paranormales, y las cosas ocurren porque sí sin causa ni causante alguno. ¡Ven y cuéntalo, que no te van a creer!. La traca es cuando se les pilla, rara vez gracias a Balza y a su genial política de "si no lo veo no lo creo ergo no existe", y siempre como plus es mejor mirar para otro lado, por si acaso, que aquí todos somos familia. Entonces los papas y mamas salen a la calle junto con otros papas, mamas y tios putativos enarbolando orgullosos las fotos de sus angelitos que no han matado, no han quemado, ni han hecho la vida perra a nadie, no: son "presos políticos" vascos. Familias con tanto orgullo, herido pero orgullo al fin y al cabo, y tanta dignidad fingida que un día los padres y madres de violadores, pedófilos y sacamantecas de media Europa van a sacudirse su vergüenza y su estigma social y van a unirse a ellos, al "alegre carro de las víctimas" que tira que no veas gracias a su puro delirio, para a ver si se les pega algo de la cara de cartón que estos personajes pasean tan alegremente, la suya y la de sus criaturas en la pancarta.
Me avergüenzan los fariseos, los que alimentan al monstruo y le dejan salir por las noches, y los que cosechan sus frutos a base de patadas al arbol de Guernika, ese arbol de mierda que cada vez proyecta una sombra más siniestra, más miserable y más inhospita; aunque el Druida-lehendakari unte el tronco con la sangre de primogénitos castellano-parlantes degollados del modelo-A y siga repitiendo, como un mantra, que las cosechas serán mejores, que nacerán muchos niños y que la caza será más abundante y que la pesca no se va a acabar nunca pero que debemos seguir exactamamente, paso a paso y con mucho fundamento, los mandamientos sagrados que el gran dios Arana le comunica solamente a él gracias al uso de bellotas mágicas fermentadas con patxaran, porque de lo contrario un demonio enorme aparecerá y nos convertirá a todos en "guardiaciviles", cupletistas, gitanitos de Jerez, legionarios, rumberos y socios del Atletico de Madrid, que es aún mucho peor que si la tierra se abrira y nos tragara a todos.
Me avergüenzo de los que no señalan y dicen "tú apoyas a los que matan, te la trae floja, y le has cogido gusto a la sangre" y prefieren callarse como putas; al fin y al cabo algún día todos seremos amigos, con un poco de buena fé, hombre, claro que si! y se van corriendo a sus casas y se asoman de vez en cuando a la ventana a ver si le están haciendo algo al coche, "sólo por si acaso", porque aunque prefieren no "alborotar" nunca se sabe. Pero al fin y al cabo es siempre mejor que sea otro el fiambre, al que le queman el coche o el que tiene que emigrar a otras tierras menos histriónicas, catetas y endogámicas hartos de vivir bajo el miedo. Mejor no encontrarse con una diana con su nombre, el coche quemado o que le rebuznen un "faxista español" dos jovenes luchadores en la calle, porque un día se le escape hacer un comentario inapropiado en la tasca donde se dora los huevos todos los días, al fin y al cabo él es del pueblo "de-toda-la-puta-vida-ostia" y la culpa es de los políticos que visten a los empresarios como putas y van provocando, y como de política no entienden prefieren no hablar.
La crisis del capitalismo: la policia arresta por docenas a cajeras y contables.
En este mundo, como seres de carne y hueso de pro, estamos sujetos a una serie de necesidades de diferente orden, y reparen que no hablo de "deseo" sino de "necesidad", y por lo tanto además de evitar sonrojarles con un chascarrillo grosero y procaz, me abstengo también de perpetrar el idem con algún exabrupto de corte escatológico.
Bien. Como además, fíjate tú, nos ha tocado la china de ser "personas humanas", tenemos la inclinación bastante pronunciada de convertir a nuestra necesidad más inmediata en cultura, especialmente con respecto a las formas, lúgares y maneras de satisfacerla. Hoy por hoy, echemos más leña al fuego, y desde hace bastantes decenios nuestra "cultura" se frota descaradamente la cebolleta por parques, hostales y aseos públicos, contra esa otra dimensión tan postmoderna llamada "ocio" que es cosa mala.
Si después de este introito tan sublime como accesorio, no consideran los centros comerciales modernos como el verdadero espejo donde nos miramos las jetos, los granos y las calvas, de tú a tú, es que no se han enterado de nada o no han visto las geniales películas de Romero. Dejenme decirselo de otra manera:
Alpargatas, rubias traumatizadas y rebajas: mala mezcla.
Un amigo mio, un poco tonto la verdad sea dicha, me explico una tarde que la idea de "centro comercial" es muy vieja, menos que el sexo mercenario, eso si, y nace practicamente con la civilización y sus primeras ciudades. ¡¡¡Oh Babilonía!!!
Sin embargo, el tio continuó, cuando entramos en materia, en el ajo propiamente dicho, es con los primeros nucleos urbanos medievales: Cuando a la necesidad de productos frescos regulares se le une definitivamente una condición social multiplicada en regularidad bajo las multiples celebraciones cristianas y su calendario, que no sólo habían absorvido las tradiciones paganas sino que con su santoral las habían ampliado y precisamente la "feria", sus productos y sus negocios (nec otium) ocupan un puesto importántisimo en la celebración del día.
Ya ven, del mercado medieval de plaza chotuna en fin de semana y con discoteca en el pajar de Ruperta, le sumanos crucifijo y santoral, celebraciones de cosechas y de vendimias, alguna buena matanza de judios, brujas o porcinos y echamos de paso alguna boda y media docena de bautizos y nos plantamos en un periquete en nuestros supermercados de hoy en día.
Esto les sonará a pura masturbación amancebada, pero a mi no me echen la culpa porque hoy estoy citando, aún libremente y de memoria, y no creando: Si quieren cotejen la información en la fantástica wikipedia en español, la misma que hace llorar de rabía y pena al difunto Diderot y cagarse en la familía de tanto internauta chiflaflautas a D´alambert, y ya me dirán.
Walmart es en estos menesteres no sólo el capitán de la nave pirata, sino que además es el Moloch con los dientes más largos y afilados, amén de ser con respecto al "comercio justo" lo que la secta de la Cienciología es con respecto a la espiritualidad a la Mística Sufí. Esta cadena de supermercados, por lo que sé de amigos de paso por esas tierras, o incluso de nativos, es el ejemplo más clarito de pesadilla consumista de linea dura, la más descocada (que diria mi abuela):
Uno lo mismo se compra esa deseada docena de tangas rosas en polipiel con estampado de leopardo, que un saco de 30 kilos de arroz con la oferta 2x1, que tres bicicletas, que 10 kilos de pollo congelado. Todo tirado de precio y con ofertas inmejorables, precios con los que ni siquiera las grandes superficies pueden competir señores.
Un puro dislate, ya lo sé, yo personalmente sólo soporto el lujo de la cantidad en bibliotecas, tascas de mala muerte y diversas casas de perdición de todos los ramos y grados, en el resto de locales, públicos o privados, la soberbia de la opulencia y la cantidad por la cantidad tiende a repugnarme, también tengo yo derecho a tener mis ramalazos estoicos y soltar de vez en cuando un vanitas vanitatis etc etc..
¿Cómo se sostiene este negociete? pues me imagino, demasiado bien me temo, que gracias a lo típico: mafias portuario-almaceneras, amenazas y palizas, explotación laboral, invasión de ultracuerpos y dos huevos duros. El pan nuestro de cada día.
No se echen las manos a la cabeza porque aquí, en "yurop", tenemos más de lo mismo pero en otra escala más pequeña, y eso basicamente debido a que la gran parte de nuestras "grandes y medianas" ciudades vienen a ser pueblecitos yankees, en los que se tira de coche hasta para ir a comprar la botella diaria de cazalla de rigor porque la bodega del supermercado está a 20 km y en medio de un descampado. Yo me iba a morir de asco y de pena.
¿A Que viene todo esto?, ¿Estamos ante otro ejemplo tan gratuito como prescindible de prosa amancebada?. Pues por supuesto, como siempre, y además tampoco:
Estos últimos días he tenido durante algunos momentos en la cabeza una noticia (fuentes aqui o aqui), poco extraordinaría por otra parte, pero no menos perversa:
Imaginense a un pobre desgraciado de 34 años, un tal Jdimytai Damour, un tipo cualquiera como cualquiera de Vds. yo incluido, excepto porque no hablaba ni papa de castellano, había nacido y crecido en Queens (N.Y) y sus amigos y familia lo llamabam Jimmy.
Este hombre reducido a currar en un Walmart, los niveles salariales más bajos y los puteos más continuos del oeste, cowboys, se ha cepillado una cena rápida en casa de su hermanastra para celebrar la sacrosanta fiesta de "Thanks giving day" (día de acción de gracias), ya saben, con su pavo, sus indios y sus colonos.
Con el pavo congelado aún asomando por el buche este buen hombre, que lleva de trabajo de mierda en trabajo de mierda desde que acabó el instituto, se va rapidamente a su tajo que va abrir las puertas de madrugada, a las 5.00 de la mañana manda huevos, para cumplir con otra no menos sacrosanta fiesta: la de las brutales rebajas que siguen a esta celebración yankee y que son un preludio a la locura navideña.
Imaginense una marabunta, una buena masa de zombis si les tiran ese tipo de películas como a mi, un tropel de nobles ciudadanos pegando trompazos en los cristales, gritando porque hace un frio de tres pares de cojones, cabreados y ansiosos esperando a que abran el chiringuito para poder comprarse su mierda de televisor de plasma, su camisita y su canesú o su consolador a pedales a mitad de precio. ¿Crisis? ¡los cojones de Espartero!
Visto y no visto: En el momento en que los sufridos currelas abrieron, puntuales como relojeros, las puertas del establecimiento, se fueron directamente al suelo, junto con varios clientes, embarazada de 8 meses menesterosa de turno incluida que sufrió un aborto para añadir pathos al perolo, junto con las puertas arrancadas de cuajo por semejante torrente de carne y deseo.
Sus compañeros pudieron sobrevivir, aún con contusiones, a semejante estampida de dientes y tarjetas de crédito, uno a base de ostias y empujones que los americanos, que son más finos, llaman "quitarse literalmente de encima a varios clientes", pero al pobre Jimmy, quizá por el pavo congelado, quizá porque le habia tocado la china, le pasaron por encima y le bailaron el zapateado en el cuerpazo, a diferentes velocidades y en diferentes tonelajes y marcas de zapatos, unas 200 personas, hasta que alguien, algún "rarito" imagino, se dío cuenta de que aquello en la puerta no era una alfombra sino un tio hecho tortilla y en su locura y perversión pensó que quizá la cosa era grave. Linolio negro, dice la prensa, ya me dirán si la cosa no pinta siniestra.
Oh my god. They killed Jdimytai!!! You bastards!
Un pobre hombre hecho tortilla, rianse de los San Fermines, policía, ambulancia, toda la retraca y un aviso titubeante de que la casa de putas iba a cerrar "momentaneamente" por la muerte de un trabajador que casi termina en un motín sangriento y una matanza mayor por parte de los "inteligentes consumidores" que ya estaban dentro ("Yo llevo esperando desde ayer por la mañana". Literal).
Total que metieron las puertas corredizas rotas en sus railes y las cerraron, intentaron reanimar in situ al fiambre; todo esto mientras la gente que estaba dentro, varios cientos, seguian a lo suyo a ratos, y a ratos se escandalizaban de lo mal que está el mundo sin perder el ojo de la fantástica oferta del exótico chorizo Palacios o del pack de la nintendo wii con las polainas bordadas a mitad de precio, y los pobres "desgraciados" que se habían quedado fuera, rumiando el poder perderse la mejor parte del pastel, se preparaban para una nueva carga y esperaban que las puertas del cielo cerradas volvieran a abrirse. Una pasada de mocho rápida, y tan contentos. Ya ven cómo esta la calle. Linolio negro, insisto.
Si, ya sé que "por aquí" los trabajadores se caen de los andamios que es un primor y demás barrabasadas al orden del día, pero hay algo terriblemente perverso en este "accidente"; ese ciudadano canibal en el que nos hemos convertido, y nos hemos dejado convertir, es un bastardo infantil y sanguinario. Ya ven, "la era de las comunicaciones", "la era de internet" y somos capaces de pisotearle la jeta a un pobre desgraciado por hacernos con una televisión de plasma a mitad de precio, un I-pod que es una ganga, osea, o el último disco de los chunguitos que si lo compras te regalán el greatest-hits de Ramoncín. En eso consiste esta "era" en romperle los dientes a alguien por nuestro "derecho" a la mejor oferta. Qué tristeza.
Yo que los últimos días me relamia las heridas por estar parado y amancebado, tonto de mi juventud divino tesoro, he tenido una revelación, y dejenme hacerla pública: quedense con su mierda de oficios, con sus colas cainitas, sus modas y sus ofertas, con sus gadgets, que es mejor ser un miserable que ser un asesino de la sección de ofertas o un canibal del 2x1.
--------Interludio amancebado--------
Mientras, en este mismo mundo (y ahora pasamos a las paja-pollas) las mamás denuncian que algunas pajitas "Fun" (1.68$, ¡Compre inteligente, compre en Smart!) que adquirió para su niña de tres años en dicho establecimiento son una "sinvergonzoneria" que no se puede consentir porque alguna de ellas, fíjate tú, tienen la forma de la "zona privada masculina", ya saben tienen forma de polla.
Polla además de la clásica: ya conocen el icono arquetípico que nos legaron nuestros amigos grecoromanos, junto a las películas de gladiadores, y que se ha conservado hasta nuestros días especialmente frecuente en cuarteles, letrinas y tugurios; vean un claro ejemplo:
Esta mutter courage, llamó a los diabolicos vendedores de semejantes paja-pollas "Fun" y tuvo que soportar el sambenito inmerecido de mentirosa, cuando no de tarada, y el más atroz atropello contra su sentido del decoro y su íntima percepción de las formas y colores, especialmente en el ámbito estético de las pajas. A esto hay que sumar su lógica angustia existencial al pensar en las pobres familias de usuarios de pajas con hijos más mayores, y por lo tanto más cerca de entender el mensaje de extrema dureza icónica y su natural perversidad. Todo esto no sólo le honra a esta heroina de supermercado sino que nos muestra como anda de mal el mundo y como hay días en los que pienso que se nos debería tragar un agujero negro, especialmente los domingos por la tarde.
Nuestra Santa se puso entonces en contacto con la cadena televisiva de turno para narrar su sangrante odisea; Por suerte, como los grandes profesionales que suelen ser este tipo de buitres, héroes del escote, la bragueta y la patada al diccionario, se interesaron inmediatamente con la conmovedora historia, entrevistando a la heroina, comprobando casi cientificamente las fálicas formas de las pajas, y se pusieron en contacto con el jerifalte de turno logrando que, mejor prevenir una paja que curar una demanda, se retiraran de sus supermercados donde a veces bailan el chotis encima del hígado de los empleados.
Les podría hablar de la Gestalt, entrar en otro monólogo interminable sobre la estructura de los signos y el lenguaje o peor aún, sacar del bolsillo un chascarrillo que me gusta mucho sobre psicología cognitiva y la facilidad que tenemos de ver calaveras hasta en la sopa; pero luego los simples de espíritu me escupen por la calle, me tiran mondas de naranjas y patatas y me llaman "vagoloscojones" así que cierro la letra por hoy y paso al video para los que necesiten ver para creer (y bien que hacen!):
P.S: (si, yo también veo el viejo "chiste de músicos", que me acabo de inventar, en las pajitas)
Por si aún no lo saben este es un blog intimista de corte tragicómico, aunque la mayor de las veces su orientación sea jacarandosa y no siempre accesible para toda la familia; pero nadie da más por menos.
¿Saben? Esta ventana por la que me asomo de vez en cuando no sólo me sirve para ordenar algunos de mis pensamientos, sino que la mayor parte de las veces me sirve para poder revolcarme cual cochino en mis "filias" y apedrear sin compasión a mis fobias, o airear y hacer públicas mis indignaciones y humores menos recomendables. Como ven nada nuevo bajo el sol en esta nuestra "egosfera" pero para los que somos pobres internet ciertamente ha sustituido a las colas de la llamada "sopa boba".
Como habrán podido comprobar por el tono y el sinsentido de las penultimas entradas (y las que les quedan, desgraciadamente) esta última semana mi corazoncito está melancólico, pobrecito, y tiritando de soledad como un gorrión que se ha caido del nido; cuando esto acontece, y si después del botellón tabernario de ginebra de rigor y su mostruosa resaca posterior no se cura, la introspección y la reflexión suelen estar a la orden del día junto a los calmantes vitaminados y la sopa de pollo.
Ser parado amancebado no es facil, aunque tampoco lo sea ser otras cosas (el "ser" es muy jodido amigos); eso si, las particulares cuitas y penas del "oficio" del "sin oficio", amén de parado de larga duración (ya vamos a por los dos años señores, y suma y sigue...), suelen tener unos recovecos poco recomendables para el común de los mortales y su estabilidad anímica.
En este cepo transitorio me planteo, a modo de caprice el por qué de "cosas de un parado amancebado".
Uno, el servidor, cuando decidió abrir un blog, sin mucha idea de hacía dónde iba a caminar, se estrello primero contra el problema del título. La variedad es practicamente infinita: imaginen presentaciones como "Las lágrimas del multimillonario putero", "los gadgets del playboy superheroe por las noches", "Las vacaciones de un oficinista divorciado" o "Las E.T.S de mi amante la simia Chimpa" y por cierto si no sienten un escalofrío siniestro es que no tienen alma.
"Cosas de un parado amancebado" me pareció que resumia, describia y englobaba suficientemente bien la parte que quería mostrar del que escribe estas lineas.
"Cosas" por lo vago de su acepción, algo tan ambiguo como a la vez concreto:
Pensamientos, ideas, memorias, pajas mentales, caprichos, chascarrillos y vomitonas. Celebraciones, vanalidades, penurias.
Las cosas del querer...
Poesía eres tú.
etc.
Con respecto a "parado", no hay excesiva panoplia que valga ya que describe el estado de mis cuentas y negocios: el paro de larga duración.
Hay pocos más matices que añadir a la sopa, cabe un "sin oficio", lo mismo que un apunte hacia la falta de de dinamismo e incluso pasividad, pero su sentido es el más ortodoxo posible según el diccionario del I.N.E.M.
Entrar al amancebamiento ya es algo más puto, valga la redundancia, sobre el significado actual de mancebía dice la R.A.E (copio y pego)
Creo yo que mi gusto e inclinación por el mundo del S.XVII español, plagado de rufianes, valentones, rameras y celestinas, amén de sus mañas, patrañas y degüellos queda más que claro.
"Mancebia" que es una palabra que siempre me ha gustado, y amancebado en su significado más hermetico de "mantenido" (verbigratia: aquella persona que no se procura su propio sustento) se me hacía de rigor incluirla, a modo de apellido, en mi presentación virtual.
Un "parado amancebado" es menos sufriente que un "parado" a secas (ya saben, siempre hay que respetar al gremio dónde uno deambula), y a pesar que el ser un "mantenido" no sea como para tirar flores por los balcones (ni macetas), separa muy bien a la pobre persona desemplada, y quien sabe si con hijos, que pasa por una situación ciertamente sufrida, de la persona desempleada que no tiene dinero, caridad, ni novia, ni esperanza que la funda, como tampoco se puede permitir caprichos porque su bolsillo está primero agujereado y segundo vacío pero siempre come caliente (especialmente por lo de sin novia) y tiene un techo bajo el que dormir caliente (idem, bis repetita). No es tiempo de llorar demasiado cuando a unos pocos miles de kilometros la gente se muere de hambre, ¿Me siguen no?.
Hay una esfera, aún más intima (dentro de lo público), en el que significados más heterodoxos, y posiblemente mal utilizados, como "estupefacto" o "en la inopia" que no hay que pasar por alto.
Con el título ya parido, para bien y/o para mal, se me ocurrio incluir un motto, algo ligerito, inocuo y en cierta medida prescindible, para certificar el descalabro.
Al principio pensé sobre "Al vecino cotilla patadas en la espinilla", "Quien come el queso sin pan se come a sus padres si se los dan" o "Quien a buen arbol ajeno se arrima perdigón en la retina" pero veía con frustración como mi sensibilidad, aún la más Ibañesca,no terminaba de quedar reflejada en su totalidad.
"tanto tiempo y tan poco", más austero, me pareció lo correcto.
"memento mori" moderno que descibe por un lado una cotidianidad con cubos y cubos de ocio, del agónico que siempre les digo y les traigo, pero a la vez con un giro siniestro en que el tiempo corre, que se las pela por cierto, vuela y se nos escapa de las manos. Una cotidianidad amancebada.
Para la foto todo fue mucho más sencillo:
Una vieja máscara hecha con una caja de cartón en medía hora de aburrimiento domestico hace años (junto a su palo jo-jo vudú) y que fue broma, choteo y regocijo de un grupo de amigos y conocidos durante varias semanas.
Ese sello propio, o más bien su recuerdo en forma de fotografía, pero con el que ciertamente me identifico, proviene de un tiempo pasado, ni siquiera amancebado para romper más el "canón", pero hoy por hoy se me hace imposible separarla ya de su cometido actual.
¿Saben qué? ese es el problema de los alter ego y las máscaras, que ocultan sólo en la medida en que enseñan, amén de que el personaje casi siempre tiene la tendencia a fagocitar a la persona, como la sombra, que se lo digan a Vader.
P.S:
¿Qué pasará cuando el parado amancebado encuentre trabajo?, ¿abrirá un nuevo blog?,¿seguirá con este? chi lo sà!.
Ya mataremos a ese mensajero cuando aparezca por el horizonte.
