(Yo he venido a hablar de mis) Libros de artista amancebados

No soy vago, solamente soy un poco disperso. En mi caso la molicie siempre se ha chocado más pronto que tarde con el deseo o con la angustia (a veces tanto monta, monta tanto...), pero siendo tremendamente indisciplinado muchas cosas se posponen sine die, que no es lo mismo que perderse, que no es lo mismo que corromperse aunque tarden en fructificar. Cómo tengo últimamente, aún más, el poema Tabaquería de Álvaro de Campos (Fernando Pessoa) rondándome la cabeza...

Ni se imaginan la de artículos, además prometidos o sugeridos, que debo a la buena gente de Gamesajare (digo esto también porque sobre el E-book de artista deberían caer, o mejor dicho haber caído dos cosillas en esa casa de colores, aunque caer caerán.) e incluso a la gente de Café Cadáver (que parece que ha terminado por hacer honor a su nombre aunque espero confirmación oficial), los carpetones llenos de ideas que crían pelusas digitales muertos de risa, la media docena larga de entradas que arrastro para esta casa amancebada y además están los bigotes, las gafas y los cuernos que me gusta pintarrajear en los comics de otros.

Por ello me voy a poner hoy al día, iluso de mí, y voy a resucitar una de esas entradas casi perdidas, para que Vds. se aburran a su gusto. ¿El tema? los libros de artista, en concreto los míos. ¡Faltaría más!

El libro, como objeto, es una de mis pasiones. Yo ya había escrito, ilustrado y encuadernado su docena larga de libros de diferentes contenidos y formas, todos para otros tantos regalos de diversa intención (timeo danaos...) y, aunque me esté mal decirlo, un par resultaron verdaderas pequeñas joyas que fueron apreciadas y agradecidas en su justa medida. Dejemos ahí ese tema y corramos un tupido velo.

A finales de julio tuve la suerte de participar en un curso, encima gratuito, titulado "E-libros de artista" impartido por el rumboso Enrique Tomás (un saludo) y por la jotera Nerea López (un beso), bellas personas de las que uno siempre se alegra de conocer y frecuentar.

El curso fue breve, solamente 6 días, pero resulto ser muy intenso, interesante y muy revelador.

Para que Vds. se enteren, como yo me enteré en aquellos días, el libro de artista viene a ser una intervención artística basada en el soporte del libro. En esta intervención, el formato más clásico de libro, el códice (cuadernos de hojas atadas y encuadernadas en un soporte semi-rectangular) puede (y debe) transgredirse, su contenido, sea ilustración, narrativa o ambas, puede alterarse, e incluso puede ni estar hecho de papel o no ser ni siquiera un libro.

Un libro de artista tiene un valor propio, el valor de la obra de arte, y por lo tanto su contenido también puede tener relevancia o no tenerla en absoluto, llegando incluso a jugar con el lenguaje y la tipografía simplemente por su valor estético y no por su significado.

¿Todo es susceptible de convertirse en obra de arte? Pues sí. ¿Todo puede ser un libro de artista? También ¿Es eso malo? En absoluto. ¿Que eso lo hace su hijo de 6 años? ¡Enhorabuena!

Bien. Como ejemplo de libro de artista les quiero enseñar el bello "Cent Mille Milliards de Poèmes" (Cien mil millones de poemas) del enorme Raymond Queneau: Un "libro" que contiene cien mil millones de sonetos en apenas unas pocas páginas gracias al cálculo de probabilidad y unos inteligentes tijeretazos.


Haga click para ampliar si es miope o una persona seria.


Haga click para ampliar un rayo de sol, oh! oh! oh!

Por otro lado, en el reverso virtual, el "E-Book de artista" vendría a ser una aplicación de esas mismas disciplinas pero usándolas en el ámbito del libro electrónico, un mundo completamente nuevo y lleno de posibilidades que peca aún, según Enrique, de querer imitar demasiado el formato códice.

Les envío a Sountoys.net a "ver" In an unrelated sequence comes" para que se hagan una idea. A mí me parece una joya. Denle una oportunidad.

http://www.soundtoys.net/toys/cube

Y como guiño también les vuelvo a mostrar el libro de Queneau, adaptado a la reinante virtualidad actual. En este caso yo me quedo con el original de papel, pero tiene su gracia. Jueguen.

http://www.bevrowe.info/Queneau/QueneauRandom_v4.html



¡Pero yo he venido a hablar de mi(s) libro(s)!

Durante esos días realizamos un ejercicio diario relacionado con un concepto. Un concepto que debíamos aplicar al formato de libro de artista y resolverlo con un prototipo a la mañana siguiente. Por supuesto también estaba el proyecto final, en el que yo (y creo que muchos también) estaba especialmente interesado desde el principio.

Sobre esos ejercicios diarios tratamos varios temas: Uno fue el paso tiempo, otro la acción etc.

De estos salvo personalmente dos, y por supuesto el proyecto final que paso a enseñarles sin ningún sonrojo.


-Número 1: Sin título.

En el ejercicio relativo a "representar la acción" parí lo siguiente:


Arte amancebado en estado purísimo y cromado...

No tiene título. La pieza metálica, que me parece una preciosidad, es parte del disipador de calor de un microprocesador. En esa pieza van insertadas pequeñas tarjetas con "órdenes" terminando por asemejar una especie de margarita industrial, una flor a deshojar parodiando ese juego infantil del "me quiere, no me quiere" e incluso una cierta reminiscencia de aquellos ordenadores que funcionaban con tarjetas perforadas.

La idea es que el espectador cogiera una tarjeta y realizara la acción indicada, o a modo de oráculo obtuviera una respuesta a alguna inquietud propia. Un juego.

En esas 51 tarjetas (las acabo de contar) se podía leer "órdenes" de todo tipo, como por ejemplo: Habla, desaprende, apiádate, envidia, salta, admira, inventa, folla, perdona, teme, calla, sufre, paga, ama, despelleja, respira, halaga, juega, acaricia, escapa, besa, silba, baila etc.


-Número 2: Comecocos.

Con el ejercicio relativo a "representar el ámbito digital en lo real" (en contraste con lo real en lo digital) terminé por parir "Comecocos".



Haga click para ampliar a Pac-Man.

En este libro pretendía representar al famoso Pacman, casi al modo de las maquetas y mapas anatómicos de antaño, y jugando con su nombre popular en España "el comecocos", decidí hacer una "radiografía", un psicoanálisis de estraperlo del simpático tragón amarillo. Nunca he sabido si se le dio ese nombre debido a que a veces puede comerse a los "cocos" (es decir, a los fantasmas), si las bolitas que debe tragar eran consideradas cocos en la época o si se le bautizó así por lo obsesivo y adictivo que puede llegar a ser, es decir, lo mucho "que puede llegar a comer el coco".

El libro tiene la forma de Pacman, o mejor dicho, es Pacman (vean la portada arriba), pero cuando lo abrimos en su interior nos encontramos con su mente.


Amplíe a su gusto y placer el laberinto del Ello.

Un universo interior obsesivo, plagado de laberintos, fantasmas y todo tipo de "comeduras de coco". La tragedia de un personaje que lleva a cuestas su propia condena aún cuando en teoría ha logrado "salir de la pantalla", "escapar de lo virtual", "salir del laberinto" etc. Desgraciadamente el laberinto y los fantasmas los lleva a cuestas, sugiriéndonos incluso que puede que no hayan existido y todo sea el producto de su mente enferma.


Haga click para ampliar el fantasmagórico mundo de Namco.

Este es un proyecto que quiero completar y realizar con más mimo, lo que ven es un prototipo hecho en unas pocas horas, mal recortado y en papel de mala calidad. Me gustaría trabajarlo mucho más, poner la portada y la contraportada de PVC amarillo, completarlo con unas 30 páginas etc.

Ahora estoy detrás de la pista de una imprenta con troqueladora, veamos en que termina este simpático juguete y si finalmente puedo realizar unas 30 copias para regalar a unos cuantos amigos. Les prometo que si alguna vez ve la luz sortearé uno de ellos en esta casa amancebada. Aunque el concurso posiblemente lo gane alguna señorita soltera, y sin compromiso, que duerma bien por las noches.


-Proyecto final: Men.

Yo tenía el ojo fijo en el proyecto final desde el principio. Quería realizar algo especial e íntimo, una especie de testamento, de diario a posteriori, con el que dar carpetazo y a la vez conservar partes de mi pasado.

Como bien me aconsejo Enrique, lo importante era aprender a dar el salto entre lo íntimo y privado a lo público, y establecer un enlace con el espectador del libro para que pueda sugerirle algo propio. Verbigracia: Uno puede realizar una paja mental gloriosa, preñada de sentido para uno mismo pero que nadie más pueda asomarse a ella. Gracias Enrique.

Con esas sabias palabras intenté mezclar los elementos de un puzle propio, con las piezas de un puzle común (y allí tanto Enrique como Nerea me echaron muchos cables) para realizar ese proyecto. De ahí el salto de lo personal y propio a lo plural y general (hombres).

Desde el principio tenía claro que quería un libro que se asemejara a algo orgánico, tanto en materiales como en forma, algo grande que pudiera también sugerir una forma humana

Las cubiertas son de un cartón rugoso y prensado, caprichosamente se me antoja un material muy parecido a la piel; ambas están cosidas con cuerda de embalar, un material que me encanta.


Haga click para ampliar si de la por ahí.

La idea de dejar con tanta soltura los cabos de las cuerdas era la de asemejar pelo o incluso venas y nervios (incluso en su cosido) para reforzar la imagen de algo orgánico.


Amplíe esta bellísima perspectiva del lomo deslomado.

Una de las gracias de algunos libros de artista, y de este también, es que no se sabe muy bien como abrirlo, como utilizarlo, y el lector/espectador debe encontrar la forma correcta de hacerlo, si es que la hay. En este caso la hay, al menos al principio. Aquí está.


Qué belleza, qué esplendor.

Abrimos el libro y por de pronto vemos el fuerte contraste entre el exterior y el interior, la piel y las tripas. Ahora vamos a empezar a diseccionar con el dedo los contenidos de este animal.

Lo primero que vemos es este antiguo grabado anatómico de la zona anal y peneana masculina y el título a su derecha: Men.

La imagen me gustó muchísimo porque se me antoja que de alguna manera lo fálico, aún despuntando, está como rodeado por una forma de vulva sugiriendo vagamente lo andrógino, precisamente por lo inseparable de tocar la feminidad cuando hablamos de la masculinidad, lo inseparable de acercarnos a un sexo para poder lograr entender al otro.


Hagan click para ampliar los misterios de la sexualidad.

A partir de esta portada interior hay dos cuadernillos, uno a la derecha y otro a la izquierda. El orden no es importante, de hecho, exceptuando esta primera "incisión", no hay orden alguno. Empezaré por el cuadernillo de la izquierda para exponerlo con claridad, pero cualquiera podría haber empezado a "leerlo" por la derecha o incluso hojearlo y saltar de una página a otra. Al gusto.



A continuación se lo muestro en su fálica verticalidad para que aprecien su tamaño, aunque éste, según dicen, no es importante, madre no hay más que una y a quien madruga Dios le ayuda. El tamaño del libro es 65 cm x 25 cm, no es precisamente un libro de bolsillo.


Erecciones literarias.

Empezando por la izquierda, la "primera" página está en blanco. Yo les diría que representa lo inaccesible y desconocido de nuestra condición pero la verdad es que no me acuerdo por qué se quedó en blanco (ya les he dicho que soy una persona dispersa). Posiblemente alguna idea no funcionó y así se quedó, o me recomendaron no cargar demasiado el libro, no lo recuerdo concretamente. Empezamos bien.


Hagan click para ampliar la respuesta a todos los misterios.

En la "segunda" página, ven que seguimos con las vísceras, nos encontramos con una composición de textos y cajas de textos vacías. Esos textos están rescatados de fragmentos de poemas, de cuando yo "era poeta", y a modo de ejemplo se pueden leer cosas como:

A falta de naufragio
te hiciste invierno, piedra y espanto.
A falta de noche te hiciste hambre.
A falta de sed fuiste leproso.
A falta de llamas te hiciste alcohol y bruma.
A falta de ensueño caíste
por fin fuiste naufragio.

Ya ven qué cosas tan amenas y entretenidas.


Hagan click para ampliar.

En la "tercera" página, muy divertida según mi parecer, tocamos algunos elementos sexuales, por no decir pornográficos: masturbación, penetraciones (tanto con objetos como con miembros viriles), incluso hay dos simpáticos muchachotes oliendo prendas femeninas etc.

La buena idea de la "explosión" sexual fue parida entre Nerea, Enrique y yo, e incluso si hubiera seguido sus consejos habría aparecido una bella foto de mi miembro, que no es gran cosa pero le tengo mucho cariño por los servicios prestados, y hasta el testimonio a través de ciertas manchas de una eyaculación propia. Ahora me arrepiento de haber sentido recato y no haber seguido su idea, en fin, una verdadera pena.

Como ven la mujer aparece despedazada, hay senos, coños, piernas y bocas pero nunca una mujer entera, completa; al fin y al cabo estamos aún indagando en la sexualidad más profunda de una hipotética psique masculina, por lo que los objetos de deseo son extremadamente concretos y a la vez extremadamente fantasmagórico en este juego de sombrar. Aquí sólo hay carne en su forma más explícita y hard pero también en su vertiente más ridícula y triste.


Hagan click para ampliar si son mayores de 18 años.

Aquí vemos un detalle de la página.


Hagan click para ampliar si son mayores de 18 años.

En la "última" página de este cuadernillo, saltamos de lo exclusivamente pornográfico a lo afectivo, sentimental y también sexual, y nos encontramos con una composición de "mis mujeres". En este caso la fragmentación se acerca al mundo del recuerdo, y la memoria se compara con un álbum vital hecho de pedazos, gestos y detalles.

Por cada detalle (aún cuando hay alguna foto repetida) les puedo dar un nombre:
Hay ex-novias, hay amores fallidos, hay algún suspiro platónico, alguna amiga con "derecho a roce". Lo real y lo fantasmagórico, el recuerdo de momentos de alegría, la fantasía y hasta el reproche de lo que pude ser y no fue, se mezclan; en este collage la imagen de "lo femenino" está compuesto por una amalgama de elementos nacida de la experiencia propia e intransferible que siempre está hecha, tomen nota, de presencias y de ausencias. Tanto monta, monta tanto de nuevo.

Esta es mi página favorita y la más personal.


Hagan click para ampliar.

Habiendo terminado el cuadernillo izquierdo, volvamos a la portada y empecemos con el cuadernillo derecho.


No amplíen, esto ya deberían haberlo visto.

Aquí tenemos la "primera" página del cuadernillo derecho: Dos grabados unidos por un mechón de pelo.


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Este mechón de pelo azul fue un regalo de una mujer muy querida. Este me parecía el lugar más apropiado para conservarlo en lugar del libro de Egon Schiele donde estaba. Vean el detalle.


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En la "segunda" página nos encontramos con esto. Este bellísimo ojo (ya incluido en el otro cuadernillo) ampliado y pixelado me pareció que creaba un efecto precioso y una imagen muy potente, había que incluirla como fuera. Puede ser el espejo de la mirada femenina, puede ser el Ego, puede ser tantas cosas...


Hagan click para ampliar a la gran hermana.

En la "tercera" página nos encontramos con una metáfora del tiempo y de la muerte. Desde el principio quería incluir algún detalle plegado que al abrirlo, al modo de los libros infantiles, sobresaliera y sorprendiera al espectador.


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En este detalle pueden ver el efecto. Ese hueso, ese esqueleto, esa mandíbula pertenece a una vieja radiografía propia y el tiempo pretende representarse a través de esas diapositivas veladas. Vean como pasamos del blanco al negro en pocos pedazos de película. Del nacimiento a la muerte si se quiere.


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En la última página del cuadernillo derecho, y con esto terminamos (gracias por llegar hasta aquí, visítenos cuando guste, no se amontonen en la salida, se admiten propinas etc.) nos encontramos con más grabados de tendones y músculos. En este caso la carne está codificada, encerrada, por ese enorme código de barras que a la vez que aporta identidad también delimita y encierra.

El código de barras (si se quiere aquí metáfora del cromosoma XY, de testosterona y hasta de educación recibida) es obra y regalo de Nerea. Ella nos dijo que esa codificación tenía un sentido muy íntimo y especial para ella. Lo intentamos descubrir pero ni en dos días de "interrogatorios" logramos que soltara prenda. Queda la anécdota para el recuerdo y queda para el misterio.

Pixels, chorizos, panes y peterpanes.

¿Han visto qué limpita ha quedado la cueva del parado amancebado? ¡No hay nada como cambiar los colorines para sentirse limpia, sentirse fresca, sentirse hasta en 3D!

La verdad es que empezaba a sentirme un poco cansado del blanco sobre negro y he decidido probar el camino Sanchez Dragoniano, el del negro sobre blanco, a ver lo que dura señoras. Hasta voy a dar una oportunidad a la paz a los comentarios, para que vean cómo está el patio.

A mí las primaveras revitalizantes y polinizantes me sulibeyan la bilirrubina. Yo soy de inviernos, no lo puedo negar, no saben con que ilusión sigo esperando una nueva glaciación. Denme a Bóreas y quédense con su Austro de chancletas, sirocos y sangría.

Con su ración de salmonella a mano, tengan la amabilidad de ver el siguiente video:



Ya ven qué divertido homenaje al pixel pardo y al byte de colorines realizado por la casa de Onemoreproduction; homenaje a medio camino entre el videoclip de "jijop", el anuncio de chorizos y el video de la comunión grabado por el padrino de la pobre criatura.

Lo que me ha llamado la atención de la obrita han sido los siguientes puntos de sutura:

-El video no es no es tan imaginativo como parece: El choque entre los frutos de la imaginación y el imperio de la realidad es más viejo que el mundo. Por si fuera poco el contraste no es nada del otro mundo: Pac-man sigue comiendo sus pildoritas, Donkey kong tira sus barriles y la ranita de Frogger sigue cruzando la carretera. Ni hay lobos buenos, ni vizcondes demediados ni princesas camioneras.

-Curiosamente el video requiere un conocimiento bastante amplio de la cultura popular. Es cierto que pocas personas a estas alturas no saben que si se logran formar bloques compactos con las piezas de Tetris, estos bloques desaparecen. El asunto es que entre tantos "Commodores", tanta bomba del Bomb Jack, y tanto terrorismo "pixelador" de los queridos Space Invaders la suma de referencias, mecánicas y comportamientos nos da una lista bastante larga.

-Con esta lista en la mano yo me pregunto si tanto homenaje a Peter Pan, al yo más cutre, homenaje flojo y con más bien poca miga, y tanto lenguaje de publicidad pseudo-artística no empieza ya a cansar. Lo digo porque me da un poco de miedo que la chavalada entrada en kilos, en calvicie y cuando no en gilipollez se entretengan como niños, y lo infantil aquí no son los videojuegos, la pauta infantil es repetir una y otra vez el mismo cuento sin cambiar una coma, especialmente cuando es la misma gente que ante otros cuentos suelen decir "Esto lo hace mi niño de seis años, mi pequeño Frodo" o "¿Arte moderno?... ¡esto es una puta mierda!".

-Hasta cierto punto, digamos el placer, con respecto al mundo del arte, mundo de la cultura, consiste en saber reconocer referencias, técnicas y conceptos. Este conocimiento, que es un bien en sí mismo como el buen zurracapote, puede ser un fin en si mismo o ser parte de un camino que nos lleva a otro sitio dependiendo de la obra. Yo personalmente estoy hasta las mollejas de la dictadura de la referencia laberíntica que no lleva a ninguna parte que se ha puesto tan de moda últimamente, y una década es demasiado tiempo. Personalmente estoy especialmente hasta los cojones de la gente que parece que se alimenta de la repetición constante y que no dejan que les cambien una bombilla del carrusel en el que parece que viven.

-Leo las reacciones de la gente de "la internet" y no salgo de mi asombro: "Amazing dude", "Lo mejor que he visto", "Uno de los mejores cortos que hemos visto nunca" y hasta gilipolleces del tamaño de "Magistral!, capta la esencia del mundo virtual. Matrix Bit-loaded..."

El día que vean una buena obra de video arte se van a cagar, aunque posiblemente no, lo más seguro es que les parezca una puta mierda porque no se hace ninguna alusión a los grandes iconos populares o referencias, no menos populares, de su infancia y además les perturbe el tener que hacer un mínimo esfuerzo porque no les están dando la sopa de sobre que llevan merendando toda su vida.

"Shanties" y alcohol de garrafa...

¡Qué gran ilustrador ha sido Howard Pyle!

Las "shanties" ("chanties": canciones) son canciones populares, llamadas "working songs", que se cantaban por las tripulaciones británicas (generalmente de la armada) cotidianamente y especialmente al ejecutar maniobras complejas que necesitasen una base rítmica para poder facilitar la mejor coordinación posible de tantas manos.

Eran piezas procaces, vulgares e irreverentes, cantadas por una o varias voces principales (la figura llamada "Shantyman") y con continuos coros repetidos cantados por toda la tripulación a modo de respuesta; las piezas usaban una base de percusión muy sencilla, generalmente ejecutada con los propios puños y los pies de la marinería y normalmente eran acompañadas con un acordeón o cualquier otro instrumento de cuerda.

Además con ellas la tripulación tenía la posibilidad de poder decir cualquier tipo de barbaridades sobre su capitán y sus mandos, e incluso las esposas e hijas de éstos, sin tener miedo a las represalias, y a su vez servía al mismo capitán, si no era especialmente cretino, para sopesar el estado de la moral de la tropa y las disputas y rencillas internas que de otro modo no se le presentarían de manera tan abierta.

Las "shanties" pervivieron como canciones e himnos de las tripulaciones hasta bien entrado el S.XX aún incluso en algunas naves de vapor, pero poco a poco se fueron perdiendo al perder su "utilidad" principal.


Veamos algunas grabaciones modernas, bastante aligeradas de contenido, de las más famosas:


-Coast of high barbary


La Costa de Barbaria, tal cual.



"Shantyman"": "There were two lofty ships
From old England came"

Tripulación: "Blow high, blow low
And so sail we"

"One was the Prince of Luther
The other Prince of Wales
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary"

"Aloft there, aloft there"
Our jolly bosun cried
Blow high, blow low
And so sail we"

"Look ahead, look astern,
Look to weather an' a-lee"
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary

"There's naught upon the stern, sir
There's naught upon our lee
Blow high, blow low
And so sail we"

"But there's a lofty ship to wind'ard
An' she's sailin' fast and free"
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary"

"Oh hail her, oh hail her
Our gallant captain cried
Blow high, blow low
And so sail we"

"Are you a man-o-war
Or a privateer?" cried he
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary"

"Oh, I'm not a man-o-war
Nor privateer," said he
Blow high, blow low
And so sail we"

"But I am salt sea pirate
All a-looking for me fee"
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary"

"For Broadside, for broadside
A long time we lay
Blow high, blow low
And so sail we"

"Til at last the Prince of Luther
Shot the pirate's mast away
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary"

"Oh quarter, oh quarter"
Those pirates they did cry
Blow high, blow low
And so sail we"

"But the quarter that we gave them
Was we sank 'em in the sea
All a-cruisin' down the coast
Of High Barbary"


-Farewell Spanish Ladies


Ejemplo de dos "Spanish ladies" en todo su esplendor.


Una de las "Shanties" más conocidas y populares, data de entre 1793 y 1796, cuando durante esas treguas, paces y alianzas intermitentes entre España e Inglaterra, los puertos españoles, y los corazones de nuestras morenas compatriotas, daban cobijo a la flota británica. Pronto esta "Shanty" comenzó a utilizarse al izar el ancla en diferentes puertos de diferentes países por lo que el "Spanish ladies" pasó a hacer homenaje a todo tipo de amoríos y prostitutas de medio mundo.


"Shantyman": Farewell and adieu unto you Spanish ladies
Farewell and adieu to you ladies of Spain
For it's we've received orders for to sail for old England
But we hope very soon we shall see you again

Tripulación: We'll rant and we'll roar like true British sailors
We'll rant and we'll roar across the salt seas
Until we strike soundings in the Channel of Old England
From Ushant to Scilly is thirty-five leagues

We hove our ship to with the wind at sou'west, boys
We hove our ship to, our soundings to see
So we rounded and sounded; got forty-five fathoms
We squared our main yard and up channel steered we

Now the first land we made it is called the Deadman
Next Ram Head off Plymouth, off Portland the Wight
We sailed by Beachy, by Fairlee and Dungeness
Till we came abreast of the South Foreland Light

Then the signal was made for the grand fleet to anchor
All in the Downs that night for to lie
Then it's stand by your stoppers, see clear your shank-painters,
Haul all your clew garnets, let tacks and sheets fly

Now let every man toss off a full bumper
And let every man drink off a full glass
And we'll drink and be merry and drown melancholy
Singing, here's a good health to each true-hearted lass


Como alcohol y marinería siempre han ido de la mano, y el tema merecería una entrada aparte, baste decir que cada marinero tenía derecho a recibir media pinta diaria de ginebra, cerveza o brandi. Su uso lejos de orientarse hacia lo báquico tenía otra razón de ser: El agua se corrompía muy facilmente en esos largos trayectos y para poder ser bebida sin repulsión, en incluso sin problemas de salud se debía mezclar con esa ración alcohólica para hacerse más o menos potable y más o menos consumible.

En esa mezcla resultante se mojaba además la llamada "galleta marinera", una especie de pan duro hecho con harina y mantequilla que, junto con cecinas y alimentos en salmuera, era la base alimenticia de la tripulación. Estas galletas se preservaban tan bien que aún hoy hay varias, de varios siglos de antigüedad, conservadas en los museos.

Como galletas y agua corrompida eran algo que importaba poco a una marineria explotada en las tripulaciones británicas hasta la extenuación, muchos conservaban varias de sus raciones diarias para poder bebérselas todas de una vez, con el efecto que pueden imaginar, y con muchos disgustos en forma de calabozo e incluso latigazos para el dípsoda lobo de mar.Por ello esas raciones empezaron a repartirse ya mezcladas, o bien obligando a la tripulación a mezclarlas in situ.

Una vez que empezó a fluir hacia el Imperio Británico el ron barato de la nueva conquistada Jamaica (en 1665), ese ron pronto reemplaza a las otras bebidas repartidas, y mezclándose con limón (única fuente de vitamina C para paliar el escorbuto) , una generosa dosis de azúcar (para endulzar la bebida y de paso aumentar el contenido alcohólico) y calentándose para mezclar los sabores, y calentar el estomago, nace el fabuloso grog, la bebida marinera por excelencia que yo personalmente no entiendo cómo no se sirve hoy en día en los bares. El alcohol ha hecho más por la navegación que la astronomia, por mucho que lo niegue algún meapilas.

No sólo por esas travesías de muchos meses, e incluso varios años, y ese trabajo tan duro, el marinero una vez que llegaba a puerto dilapidaba completamente su paga en prostitutas y alcohol; es que cualquier lobo de mar con varios años de experiencia en la marina era simple y llanamente alcohólico debido a la necesaria dieta de a bordo. Las figuras del marinero mendicante alcoholizado tras pasar sus mejores años en la mar no son desgraciadamente mitos e historias populares sino la más cruda realidad laboral de todo un gremio durante varios siglos. Hagan la prueba de calzarse poco menos de media botella de ron cada día durante unos seis meses y lo podrán entender.

Estos marineros, gente recia y endurecida, eran temidos por la población cuando comenzaban sus permisos en tierra y se entregaban a una orgia de putas y alcohol que generalmente degeneraba en violencia y en muertes, y por supuesto, en que varios tripulantes no se presentasen una vez acabado su permiso por estar muertos, en el calabozo o durmiendo borrachos en cualquier callejón.

Aquí tenemos una fabulosa "shanty", en la que la tripulación aporta ideas sobre cómo tratar al marinero cazado borracho en su turno o capturado por la marina en el puerto por no haber embarcado a su hora, y probablemente pasando lo peor de la resaca engrilletado en la bodega. Toda una fabulosa pieza con la que asustar al marinero borrachín, generalmente joven y novato, y conseguir que no repitiera su error.


-What should we do with the drunken sailor?


"never heard a decent shanty". Cuánta razón...



Todo un ejemplo de la imaginación, la brutalidad, la frescura y la procacidad de las "shanties", "what should we do with the drunken sailor" ejemplifica también su libertad y la facilidad con las que se introducian cambios para adaptarse a la vida y los rumores de cada tripulación; ésta, del tipo de las "Captain Shanties", era iniciada y mantenida por el capitán mientras que su tripulación improvisaba los coros con todo tipo de versos bufos. Veamos algunos ejemplos típicos, omitidos en la versión que los cantamañanas de arriba, que "añoñan" mucho más la cosa:

Shantyman (capitán):What shall we do with a drunken sailor, (3×) Early in the morning?

Tripulación: Heave-ho and up she rises, (3×) Early in the morning!

Tripulación:Stick him in a bag and beat him senseless, (3×) Early in the morning!
(Meterlo en un saco y apalearlo hasta que se desmaye a primera hora de la mañana.)

Pull down his pants and slice his wanker, (3x) Early in the morning!
(Bajarle los pantalones y rajarle el pito...)

Hang him from the mast with his own intestines, (3x) Early in the morning!
(Colgarle del mástil con sus propias tripas...)

Shave his balls and call him Tony, (3x) Early in the morning!
(Afeitarle las pelotas y llamarle Tony...)


-Fathom the bowl


¡A tomar por el culo el grog!.Aunque no tenga nada que ver con el tema...



Como pueden comprender, las "shanties" muy pronto comienzan a hacerse populares en los ambientes tabernarios y su folklore, y son adoptadas, repetidas y modificadas por la clientela.
"Fathom the bowl" (De muy difícil traducción y que significa algo parecido a"sumerjamos el cuenco" o "Que beba la copa").

Shantyman: Come all you bold heroes, give an ear to my song And well sing in the praise of good brandy and rum There's a clear crystal fountain near England shall roll Give me the punch ladle, I'll fathom the bowl

Respetable parroquia:I'll fathom the bowl, I'll fathom the bowl Give me the punch ladle, I'll fathom the bowl

From France we do get brandy, from Jamaica comes rum
Sweet oranges and apples from Portugal come
But stout and strong cider are England's control
Give me the punch ladle, I'll fathom the bowl

My wife she do disturb me when I'm laid at my ease
She does as she likes and she says as she please
My wife, she's a devil, she's black as the coal
Give me the punch ladle, I'll fathom the bowl

My father he do lie in the depths of the sea
With no stone at his head but what matters for he
There's a clear crystal fountain, near England shall roll
Give me the punch ladle, I'll fathom the bowl


-Fifteen men on a dead man`s chest


Hagan click para ampliar otra obra maestra de Howard Pyle




Sin duda no habrá ninguno de Vds. que no conozca, al menos por su título, esta popular canción. Lo curioso es que esta "shanty" lejos de pertenecer al folklore de las tripulaciones piratas, "marineros antes que frailes" en la mayoría de los casos y por lo tanto habituados a estas canciones, o incluso las tripulaciones de naves las corsarias inglesas, fue escrita por R. L. Stevenson (que de asesinos, piratas y perros de mar sabía lo suyo y conocía a unos cuantos) para su popular novela "The treasure Island", y que después fue ampliada por el poeta americano Young E. Allison, llegando así hasta nuestro días.

A pesar de ser una creación y no una "shanty" original, "Dead men´s chest", también conocida como "Derelict", es una bellísima pieza que respeta el espíritu y la forma de las "shanties" y que bien merece la pena conocerla y disfrutarla.


Shantyman:Fifteen men of 'em good and true
Every man jack could ha' sailed with Old Pew,
Yo ho ho and a bottle of rum!

Extras de la horrible película:Yo ho ho and a bottle of rum!

There was chest on chest of Spanish gold
With a ton of plate in the middle hold
And the cabins riot of stuff untold,
And they lay there that took the plum
With sightless glare and their lips struck dumb
While we shared all by the rule of thumb,
Yo ho ho and a bottle of rum!

More was seen through a sternlight screen...
Yo ho ho and a bottle of rum
Chartings undoubt where a woman had been
Yo ho ho and a bottle of rum.
'Twas a flimsy shift on a bunker cot
With a dirk slit sheer through the bosom spot
And the lace stiff dry in a purplish blot
Oh was she wench or some shudderin' maid
That dared the knife and took the blade
By God! she had stuff for a plucky jade
Yo ho ho and a bottle of rum.

Fifteen men on a dead man's chest
Yo ho ho and a bottle of rum
Drink and the devil had done for the rest
Yo ho ho and a bottle of rum.
We wrapped 'em all in a mains'l tight
With twice ten turns of a hawser's bight
And we heaved 'em over and out of sight,
With a Yo-Heave-Ho! and a fare-you-well
And a sudden plunge in the sullen swell
Ten fathoms deep on the road to hell,
Yo ho ho and a bottle of rum!



P.S:

Hay una grabación de un concierto celebrado en el Barbican titulado "Rogues gallery: Pirates ballads, seas songs & Chanties" (Galería de renegados: baladas piratas, canciones marinas y "chanties") que recoge las piezas más conocidas del folklore musical marítimo, muchas de ellas bastante "modernizadas" y "aligeradas de tono", pero que sin embargo tienen no poco valor y merece la pena escucharlas. Pueden descargárselas (vía la caridad de las hermanitas del torrente menesteroso) aquí mismo.

The path: Colmillos, falos y juguetes rotos.

En el bosque hay caminos (Wege), por lo general medio ocultos por la maleza, que cesan bruscamente en lo no hollado. Es a estos caminos a los que se llama ‘Caminos de Bosque’ (Holzwege). Cada uno de ellos sigue un trazado diferente, pero siempre dentro del mismo bosque. Muchas veces parece como si fueran iguales, pero es una mera apariencia. Los leñadores y los guardabosques conocen los caminos. Ellos saben lo que significa encontrarse en un camino que se pierde en el bosque”

Heidegger, Martin. Caminos en el bosque.





La señorita Caperucita Roja, roja como un tomate de pasión y deseo, roja de sangre menstrual, roja de vitalidad y de curiosidad, lleva deambulando por el bosque lo suyo, y por suerte para todos nosotros dudo mucho que algún día deje de alternar tan descaradamente con el lobo, como dudo que la abuelita se vaya con el IMSERSO a Benidorm y deje cabaña, familia y bosque a su suerte. Aún hay gente seria que se atiene al programa, aunque ello les cause mile quebraderos de cabeza y hasta la ruina: Unos se miden en la sombra del héroe y otros en la del cantamañanas.

Si son muy despistados quizá quieran echar un vistazo (aqui) a las variaciones de Caperucita roja (les recomiendo la de Perrault) antes de empezar a leer sobre la última adaptación de la fábula, encima en formato de videojuego, titulado The Path (el sendero) obra de un pequeño estudio llamado Tales of tales.

Ya les avise el otro día de que algún día me iba a poner a darle la tecla para compartir con Vds. este videojuego y presentarles unas breves notas, muchas imágenes y algunos breves momentos, para intentar que aquellos de Vds. que no lo conocían lo hagan y les pique la curiosidad lo suficiente como para probarlo de tapadillo y si se lo compran no seré yo el que les llame estúpidos. Por cierto prepárense porque hay muchos SPOILERS, y de los gordos, no vaya ser que luego se me traumaticen y lo paguen conmigo, que yo suficiente tengo con lo mío.

Por cierto, ¿les he dicho que hay Spoilers a punta de pala?. Pues eso. Vamos que nos vamos.


Al videojuego The Path hay que arrimarse con la mirada limpia de legañas, con una buena pala para empezar a desenterrar interpretaciones de su tierra oscura y grumosa, pero también con bastante abandono de los sentidos. Es un juego al que uno le puede dedicar de vez en cuando 15 minutos o una hora, pero al que hay que abandonarse y dejarse llevar para poder disfrutarlo plenamente.

Esto, aunque no lo parezca, es pedir mucho en un mundillo en que la inmediatez de la recompensa es el pan nuestro de cada día y donde la mecánica chipiritiflautica, la cercanía a la realidad fotográfica y hasta la duración (como si por tener más "páginas" un libro fuera "mejor") son los clavos ardiendo a los que cuatro tarados se agarran para vivir de engañar con sus soporíferos refritos (voceados por los sinvergüenzas y analfabestias de las revistas "hespecializadas") dirigidos a adolescentes problemáticos; y todo por echar mano a sus bolsillos mientras la chavalada está "que lo flipan en colores" y con un ataque de "Hype pandereta" tremendo, "Miyamoto para arriba, Miyamoto para abajo, Miyamoto yo te invoco", para poder quitarles la paga. Penoso, pero real como la vida misma.

Yo cuando oigo a EA, a Butifarras Rodríguez o a Nintendo hablar sobre la piratería y arrancarse las barbas del sofoco me siento como si un sacamantecas me intentase dar lecciones sobre los Derechos Humanos; ambas cosas bastante frecuentes en este mundo, y en los otros ni les cuento.


Imagino que los aprendices de "Rambito", que yo personalmente respeto y admiro tanto, que se entretienen y disfrutan como micos en celo con los fuegos pirotécnicos y traca final, espectacular pero vacía, de juegos como "Call of duty XVI; batalla en el comedor escolar", "Crysis económica III" o "Dante catocomunista Vs el imperio de los sentidos XI", debe quedarse con un palmo de narices cuando se encuentra con este tipo de obras, lo que a me importa un comino, todo sea dicho.

Pero no voy a negar que encuentre muy curioso, por no decir desagradable, que sean estos mismos sujetos los que defienden con más ruido, más caspa y más tronío vengador la utopía de que el mundo de los videojuegos llegue algún día a ser considerado arte. Individuos que también abogan por la paja cuartelária y las porras mojadas en anís del mono como desayuno ideal, pero allí yo ya no me meto: ¡Misterios de la ciencia, de Meristation.com y del cretinismo que siembra la wikipedia en español!.

Pero centrémonos en el tema.

The patch resulta "duro": es incómodo de manejar, repetitivo hasta rozar la obsesión y además en sus primeros y largos momentos engaña (aunque ese es uno de sus grandes meritos) disfrazándose como un juego de apariencia infantiloide y amenazándonos con un aburrimiento de intensidad media tirando a "tostónica"; lo sé porque lo he vivido con estas carnes que no ven. Pero yo les animo a que venzan esas primeras impresiones (y de paso los defectos técnicos) de esta obra, no sea que se queden con la paja y no con el grano del asunto, y les aconsejo perseverar porque The path, como les he dicho, busca ocultarse, y todo lo que oculta lo hace además con mucha inteligencia y mucha mala baba, hasta que Vds. lo encuentran y empiecen a ver como poco a poco van descorriendo los velos (sean sufís, sean socráticos) de una obra maestra por y para adultos, cosa que es de agradecer.


En todo el juego hay un "objetivo": llegar a casa de la (desasosegante) abuela sin salirse del sendero, que en poco menos de un minuto se puede cumplir con el rotundo "Failed" como moraleja de todo ello. Estamos, como habrán entendido, ante una burla de sus creadores ante sus competidores y un guiño claro al jugador: Deje de "cumplir objetivos", que se va a quedar tonto, y encárguese de jugar que de eso era de lo que se trataba antes en los juegos.

y es que es necesario romper la regla/el objetivo (como lo es no hacer caso al consejo materno en la fábula, por si no lo han captado) para adentrarnos en la oscuridad del bosque, rey omnipresente de esta historia.

Un bosque sombrío cuajado de objetos perdidos y abandonados (un televisor, una bañera, un gramófono, un cuchillo) o simplemente pertenecientes al bosque (un pollito muerto, una calavera, flores etc.). Además está cuajado de lugares icónicos, donde el bacalao se corta, que van desde un cementerio bastante siniestro hasta un lago envuelto en una radiante neblina, pasando por parques infantiles abandonados, edificios en ruinas...

Un mundo mágico preñado de memoria, fantasía y metáfora por el que deambular no es sólo un placer sino una obligación.

Un bosque que aparenta ser el mismo pero que cambia constantemente, y no sólo con respecto a cómo interactúa cada una de las niñas (cada jugadora), sino cómo lo interpreta convirtiéndolo en algo íntimo y subjetivo, más perteneciente a un espacio mítico propio, como lo es el de la infancia, que algo con entidad propia perteneciente al mundo real. Una dimensión en la que realidad y fantasía, e incluso introspección y exploración, van de la mano y son inseparables una de la otra.

Si, hay un pequeño mapa que de vez en cuando se abre camino entre las constantes formas que bailan y salpican constantemente la pantalla, indicándonos con puntitos nuestra ruta seguida en un bosque circular del que es imposible salir (sin ayuda). Un mapita que cumple su función con un celo y un mimo envidiable: Perdernos y desorientarnos por completo; porque allí hemos ido a perdernos.

Sólo en el abandono del ser, cordero de Dios, sacrificio, el círculo narrativo (existencial) se muestra; esto obviamente es la tragedia: el destino inaplazable del héroe.


El inutil inventario nos enseña cuantas experiencias clave llevamos o no en nuestro vademecum vital.

También hay un inventario, tan inmaterial como sin utilidad directa, una breve tablita que refleja el contenido de nuestra cesta y que no es más una bitácora visual sobre las experiencias clave que hemos vivido, los objetos que hemos ido encontrando en el bosque, y que sirve para orientarnos de lo lejos que estamos de desvelar todos los misterios y secretos del juego.

Objetos y puzles (muy básicos: sólo alguna niña determinada pueden usar o recoger alguno de ellos.) que sirven para que para que se abran puertas y habitaciones en el viaje introspectivo que realizamos al llegar a casa de la abuela.

"Viaje" que tiene mucha miga, y que a click del ratón por paso, con vista en primera persona, avanzamos por los laberínticos pasillos que reflejan las obsesiones-fantasías-deseos de cada una de las niñas, entendiendo mejor aún su personalidad través de escenas de simbología muy potente y donde además se asoma, se sugiere, el pequeño lobo que se esconde dentro de cada una de ellas, lobo que desean encontrar con todas sus fuerzas. Todo esto en el caso de que no lo hayamos encontrado físicamente.


Esta cabaña tiene más baños que las fincas de la Presley

Porque en el caso de que la niña haya encontrado a su matarife será un viaje alucinado, una cacofonía de sonidos, imágenes y obsesiones (verán varias capturas más adelante) los que poblaran las habitaciones de la casa de la alegría: y es que se lo digo desde ahora: la niña que encuentra al lobo debe morir y muere (real o metafóricamente hablando dependiendo del caso) y ese viaje será una visita a su mundo intimo, quizá a su psique rota, desde una mirada traumatizada cargada de una violencia y una mal rollo que quitan el hipo.

Una obra tan inasible y tan críptica está hecha de una larga suma de grandes momentos secundarios, que en si son poca cosa pero que sumados son todo un poema visual, narrativo y musical:

Porque detrás de una estética y unos trucos visuales aparentemente infantiles se esconde una pequeña joya conceptual: Todo en The Path exhala poesía y delicadeza, una delicadeza de una brutalidad atroz, pero si aún no se han enterado de que la delicadeza puede ser brutal y terrible llevan ___ (pongan aquí su edad) años sin enterarse de un carajo.



La metáfora, el símbolo y la musicalidad apoyan, pero sobretodo sustituyen la mayor parte de la narrativa, siempre tan rampante y tan infantil en este tipo de formato plagado por fontaneros drogadictos, marines espaciales hormonados, homoerotismo bélico, ninjas de mercadillo y chascarrillos e historietas que hacen llorar al niño Jesús, sobretodo cuando al niño no le compran sus papás el último atentado contra la inteligencia de 70€ que además lleva una protección antipiratería que hace temblar de miedo y paranoia hasta por los altavoces.

y es que, aún siendo tan poco melómano como soy, la música es espectacular; música, que como toda gran música está hecha de silencio, y es que el brillante repertorio no sólo se vale de su ausencia, de sonidos de todo tipo y hasta de suspiros y susurros para subrayar aún más lo inmaterial y fantasioso del bosque; es que llega a ser la misma respiración del bosque y como una sombra está tan presente como ausente:

Susurros, aullidos, ruido de golpear cadenas, hierros arañándose, notas al vuelo de violines, graznidos, ruido de fondo de radio...


Antes de empezar a ver los destinos y desgracias de las pobres chicuelas hay que hacer una mención especial a un curioso personaje: Una niña vestida de blanco.

Esta niña que corretea a su aire por el bosque y que juega con nosotros, nos coge de la mano, nos abraza, nos besa y nos lleva de nuevo hasta el sendero (y olvídense de "salir" del bosque de otra manera porque no lo conseguirán) es una presencia positiva prácticamente continua.

Lo que en un primer momento entendemos como un espíritu benigno del bosque (ya llegaremos al epílogo señoras y señoras...) se ocupa de protegernos intentando avisarnos de que en ese campamento de leñador o en esa barca corremos peligro.




Mimos, juegos y amistad, la niña es amiga y protectora.




Pero mejor vamos a ver a continuación los crueles destinos que esperan a las niñas de esta familia monoparental numerosa y desestructurada, para que vean el calibre del drama de este juego:





Rose.

Rose de 11 años es una introvertida, una mirona y una soñadora.

Su obsesión y deseo es desaparecer, ser aire, flotar, o lo que es lo mismo dejar atrás las responsabilidades de la primera madurez. Todo es maravilla y milagro para ella, y no sólo quiere ser testigo de todo sino también formar parte. Tengan cuidado porque buscar la llamada "unión con la naturaleza" muchas veces lleva nombre de tumba.

"Many people might think it's gloomy and grey, but I adore mist!. Walking through the mist is like floating through clouds"

Mucha gente piensa que es deprimente y gris, ¡pero yo amo la niebla!. Caminar a través de la neblina es como flotar en las nubes.



¿Cuál es la fatalidad que espera a esta niña?, ¿Qué lobo? Ni más ni menos que dar rienda suelta a sus deseos más íntimos, y cogiendo una barquita se adentra en el misterioso lago del bosque.



Un lago en el que no tarda en aparecer este extraño personaje hecho de nube y de carne "herida" para recibirla. Nunca un lobo ha sido tan esponjoso, ¡ni mimosín!...



Pero después de una breve secuencia en la que la vemos flotar merced a los remolinos del perturbador genio elemental lupino nos encontraremos (como con el resto de las niñas), tirados en el suelo al final del camino, al lado del que en principio era nuestro destino original y bajo una lluvia inmisericorde. ¿Tristeza y abandono? De muchos quilates. ¿Muerte? A raudales.



Y es que en su viaje alucinado (recuerden la parrafada anterior) por la casa de la abuela, para Rose no sólo no dejará de llover, sino que además todas las salas están inundadas. ¿Por qué tanta obsesión con el agua si hasta ahora todo apuntaba hacia el aire?



Uno de los varios flashes en que vemos a Rose hinchada y mirando a las alturas nos lo deja intuir:

Se ha ahogado en el lago perdida entre la bruma que buscaba. No ha habido ninguna ola que ha volcado su barca, ni ese ser tan perturbador que la invita a volar con él la ha hecho volar...Rose es una suicida que ha cumplido su deseo: desaparecer.

¿Van viendo la tónica general, y ciertamente alegre, de la obrita?




Ginger


Ginger, inquieta y respondona, es una niña de 13 años que no quiere crecer y sólo desea vivir en un mundo de fantasía propio.

El lugar de catarsis y sacrificio de Ginger es un campo de flores del que todas las niñas cogen flores para la abuela. En Ginger el hombre de paja, espantapájaros que no espanta a nada ni a nadie es la broma de la niña que ve en la masculinidad una entelequia risible, una metáfora del padre ausente quizá.



En este idílico paisaje hace la aparición un personaje muy peculiar: Nuestra niña de blanco pero vestida de rojo que entre risas y susurros no llama pero cuando intentamos alcanzarla desaparece en nube de mariposas. Aquí hay algo raro, y es que no hay lobo más peligroso que el disfrazado de cordero.



Por fin se nos acerca este doppelgänger malvado e imita los juegos y caricias de la niña original. Cierra los ojos y abandónate, parece que nos dice este virago.



Pero incluso va mucho más allá y descaradamente nos invita a retozar en la hierba junto a ella.



y la tragedia se desata. ¿Ha cruzado Ginger un límite que la va a costar caro?. Si la niña de blanco es inocencia, ternura y protección, su reverso tenebroso es todo lo contrario: Lujuria, daño y peligro. Este es el lobo de Ginger al que su naturaleza le expone.



Garganta cortada con alambre de espino, voz robada...



Las plumas, el deseo de vuelo, libertad y aventura, caen del cielo muertas.
El alambre de espino, límite artificial que separa, es metáfora de la culpa que Ginger siente por su lesbianismo (o al menos por sus juegos lésbicos) y como esa culpa delimita, de una manera violenta y ansiosa la libertad de la niña. ¿Ella misma se ha convertido en su propia carcel espinosa y el "lobo" sólamente se lo ha enseñado? Efectivamente.




Ruby

Ruby, cojita de 15 años con una prótesis metálica la pobre, demuestra el cariño que sus padres, los programadores, han puesto en estas criaturas aunque las lleven al matadero una tras otra, haciendo que corra mucho más que todas sus hermanas juntas. Un bonito detalle que no es gratuito, como casi nada lo es en este videojuego.

Porque la obsesión por escapar (de ella misma, de su persona que es su miseria y su condena) es constante.

"Engines and friends. Turn them on. Turn them off. Life. Death"

Motores y amigos. Enciéndelos. Apágalos. Vida. Muerte. Vaya, vaya, parece que nuestra amiga quiere ser una manipuladora de tomo y lomo. ¿Oculta bajo ese horrible maquillaje y esa aparente hostilidad contra las personas y la vida, una fragilidad, una delicadeza y unos deseos de ser deseada y querida de una intensidad titánica? Me lo han quitado de la boca.



Deseo de velocidad, para contrarrestar su minusvalía, y para escapar bien rápido de ella misma: ¡rápido, rápido, hacia ninguna parte!.



Es tal el deseo de ser deseada que no repara en el rubito lobo que ha hecho del parque infantil su territorio de caza. Infancia de la que esta chica tan escapista también huye y desprecia abiertamente.



Es tal la carencia de afecto que ni siquiera le sorprende que este galán de mercadillo esté arrastrando un más que sospechoso bulto enrollado en una alfombra. Yo no frecuento bosques pero por lo que me han contado se debe ver de todo, especialmente la noche de Wallpurgis y la víspera de Santa Tecla.



Y es que, cadáveres envueltos en alfombras aparte, no hay nada como aceptar un pitillo ofrecido por el rubiales lupino para sentirse mayor y aceptada como una "chica normal", o eso al menos piensa Ruby.



Se lo veían venir ¿verdad?



Si el abandono y la pena tuvieran una imagen bien podría ser esta. No quiero repetirme pero este videojuego rezuma un pathos que deja a un Sibelius o a un Mahler en bragatanga.



Y es que el fálico pistón entregado a su labor y el mecanismo, y la artificialidad de éste, pueden ser un vehículo de fuga, protésica o no, pero también una fuerza que descontrolada es mortal. Como la alienación que produce la obsesión por ser deseada a toda costa.



Violada y rota como una muñeca de porcelana; a través de su tragedia contemplamos crudamente la fragilidad de Ruby.



Y es que su obsesión por la fuga, su fingida madurez, su cinismo como fachada y hasta su maquillaje agresivo se han quedado en nada: una máscara rota en mil pedazos.




Robin.

Robin, la simpatiquísima benjamina de la familia, siempre ataviada con una caperuza roja que su madre la regaló, es pura inconsciencia y pura inocencia. Este personaje tan parecido formalmente a la clásica caperucita es también la que, en apariencia, se encuentra con el lobo más "clásico".

"Wild games are the best. Running and jumping! And best of all: riding."

Los juegos a lo bestia son lo mejor. Correr y saltar! y lo mejor de todo: montar.
Ya vemos qué ganas de juego tiene la pequeña.



A esta niña su lobo la espera en el cementerio. La muerte, tan presente en toda la obra es una desconocida para ella que solo conoce lo vivo:

"People die. it´s hard to imagine for a kid like me. They die and we put them in the ground. Like flowers."

La gente muere. Es difícil de imaginar para un niña como yo. Mueren y los ponemos en la tierra. Como flores. Aunque no se lo crean esta es una de las mejores frases que he leido en las últimas semanas.



El lobo está esperando, nervioso, amenazador, rabioso, pero no agresivo o al menos no de una forma explícita. El lobo extrañamente nos ignora mientras pasea y se enseñorea por sus dominios de cadaveres "plantados".

¿Es este lobo el tiempo, y por extensión la muerte, que espera la llegada de sus "víctimas" pacientemente? Si (esto es chulería ¿eh?). Estamos ante un verdadero duelo de opuestos entre la espontaneidad de la niña y su vitalismo representando la luz y la vida, enfrentada contra el terrorífico lobo como sombra y fin de las cosas. Sólo le faltaría la guadaña si no tuviera ya esos colmillos y esas garras tan efectivas.



Pero en su inconsciencia y alegría esta chica es capaz de todo, y tras arrimarse poco a poco se sube a la chepa de nuestro lobo más "lobo", quizá por deseo de llegar domar a la muerte que no entiende, quizá simplemente para jugar y reirse a su costa. Es un momento exquisito.



Pero cuando parece que la bestia deja de trotar y agotada parece que va a caer derrotada...



La derrotada es la niña. Aquí pueden ver su cadáver camino a casa de la abuelita; y por mucho que me duela es mejor que así sea porque ya sabemos lo terrible de alterar el orden de las cosas, como aquel soldado, aunque las cosas nada sepan de justicia. De cualquier manera: ¡bravo por Robin, coño!



¡Dientes, dientes que es lo que les jode!. El final de Robin está hecho de fauces y colmillos masticando ansiosos. El tiempo devora lo suyo.



El lobo, todo un gourmet, empieza a devorarla por la punta de la capucha, o acaso esté jugueteando (¡ahora le toca el cachondeo a él!) con la cabeza decapitada de la inconsciente niña. Seth devora a Horus desde que el hombre es hombre.



La pobre chica se ha quedado como un puzzle.



Y es que su fin es una tumba abierta, la misma tumba que la estaba esperando como nos espera a todos nosotros.
¿Ha forzado su calamidad jugando con el peligro? Si. Su perdición ha sido lo más bello y humano que tenía: Su vitalismo y su espíritu burlón y lúdico. Menudos perdigones de sal que estamos viendo hoy...





Scarlett

La estirada señorita Escarlata, jovencita de 19 primaveras, vive obsesionada por la limpieza y el orden y constantemente pegada del teléfono. Una snob afiliada a las juventudes del P.P que vive sólo de una, digámoslo desde el principio, hipócrita búsqueda de lo "sublime", de lo "bello" y del conocimiento pardo.

"I don´t understand people who thinks that nature is lovely. It´s messy and it smells and it makes you get lost."

No entiendo a la gente que piensa que la naturaleza es adorable. Es engorrosa y huele y hace que te pierdas. Por no empezar a hablar de los domingueros y los "montañistas"...



"Men can be such monsters. It´s simply disgusting. Whatever happened to elegance and sophistication"

Los hombres pueden ser semejantes monstruos. Es sencillamente asqueroso. ¿Qué ha sido de la elegancia y de la sofisticación?

Vaya con la nena, me parece que tiene más tontería que las idiotas de "Sex in the city" o las otras imbéciles de "The L Word", series de las que la señorita Escarlata se debe tragar los capítulos de cuatro en cuatro.



Pero después de deambular llegamos a su lugar: Un teatro en ruinas.

"Art is where the nobility of humanity is expressed. I could not live on a world without it."

El arte es donde se expresa la nobleza de lo humano. No podría vivir en un mundo sin él.
Vaya, vaya... No sé por qué todo esto me suena a epitafio de los gordos.



Encaramándose al escenario recoge una máscara del suelo, la máscara del drama, una máscara que, siempre dual, enseña en la medida que oculta, y viceversa (y se lo digo yo que soy un enmascarado, como mi admirado El Santo, aunque sin plata y con cartón).

y es que acaso la señorita escarlata pretende esconderse detrás de su fachada de intelectualidad, sin saber que así enseña sus inseguridades y su miedos. ¿Es esa obsesión por lo "elevado" algo genuino o una impostura y un refugio en el que esconderse? Me suena mucho al "lobo estepario" de Hesse, "solo para locos"...



En cuanto se sienta y comienza a tocar el piano una siniestra figura se acerca hechizada. ¿Será un agente secreto de la banda mafiosa de la Sgae y la va a meter una multa que la va a fundir por tocar sin permiso alguna atentado musical de Ramoncín? Por suerte no, ya que este juego será cruel pero no es ni estúpido ni monstruoso.



Esta figura adulta la anima, la acompaña y la apoya mientras el telón se va cerrando lentamente.



Hasta que el telón cae definitivamente encerrándola en unos límites artificiales, los límites de una representación, un drama, desarrollándose de puertas para adentro.

¿Quién es esa "maestra" de cabello blanco?, ¿Un reflejo de ella misma tras haber perdido el tren de la vida refugiada en lo "ideal"?. No lo sé, pero sí que hay una metáfora en todo ello y cito a Ghoete: "Gris es toda teoría, mi caro amigo, pero siempre verde el áureo árbol de la vida"



En su viaje personal por la casa de la abuela vemos pilas de libros y libros amontonados, como si quisieran formar un reflejo del bosque, un bosque artificial en el que uno puede también puede perderse como de hecho ha ocurrido.



Y en el final vemos una cuna en contraste con algo parecido a una pantalla de cine: la representación de la vida frente a la vida misma (apúntenselo los llamados cinéfilos tontos del higo, que les va a hacer bien).



Estamos manejándonos con dimensiones fáusticas señoras y señoras. Yo estoy sin palabras. Este "flash", tan goyesco, curiosamente en blanco y negro, sin "color" de vida y de reminiscéncias cinematográficas, con esa garra tan amenazadora es muy de mi gusto. El lobo no sólo se aprovecha de las debilidades y deseos de sus víctimas, también puede causar su perdición apoyándolas. Hay "mecenas" que tienen mucho peligro...




Carmen.

La señorita más "crecidita" de todo la familia, 17 primaveras de los pies a los brazos en jarra, primaveras bien florecidas con las que quiere comerse el mundo y ponerlo a sus pies. Esta niña está hecha toda una lolita de tomo y lomo; irreverente, vanidosa y coqueta lo tiene todo claro: Ella lo que quiere es pasárselo bien y ser admirada; después de ella ¡el diluvio!

Me voy a comer el mundo.



"Work, work, work, i love to look at it! It makes me feel so lazy lazy. Oh come on!. Have a seat. Have a kiss."

Trabajo, trabajo, trabajo, me encanta mirarlo! me hace sentir vaga vaga. ¡Venga vamos!. Toma asiento. Toma un beso.



El matadero de nuestra lolita es un pequeño campamento donde un leñador se afana en cortar árboles marcados para la tala con una X roja. Donde pone el ojo pone el hacha este señor que no hace caso de Carmen y continúa con su trabajo.

Carmen revuelve en sus cosas, se bebe su cerveza, le quita su gorra y se la pone, juguetea a su alrededor mientras el hombre suda. Hasta que cae la noche...



Que es cuando después de varias cervezas termina sentada junto a la hoguera con el leñador.



Resaca y violación nunca son buenos compañeros, especialmente bajo la fria lluvia.



Y es que en su "viaje" lo vemos muy claramente en esa silla elevada sobre colchones a modo de trono: Buscaba ser admirada e idolatrada por su cuerpo; pero es que para levantar un imperio de la vanidad y la carne alzado sobre colchonetas amontonadas y sobre la provocación, hay que enfrentarse a muchos lobos.



Y es que Carmen no ha empezado a ser cazadora y ya ha terminado como trofeo de caza. En los juegos del deseo también se pierde.



Este es el fin de Carmen: un árbol atravesando la cama, decir que la violencia de lo fálico resulta perturbadora es exagerar y también regodearse en lo obvio.



Así termina Carmen, como un animal despedazado del que se tiran las sobras. Ser Lolita de provincias, y aún capitalina, tiene mucho peligro.




Epílogo:

Y con las 6 niñas encontrándose con su lobo personal llegamos al llamado "epílogo", donde sorprendentemente la mismísima niña de blanco nos espera para recorrer el sendero. Vaya, vaya...



Pero no es agradable perderse en el bosque porque llueve y además esta desierto. Lo intentamos varias veces, pero la noche está avanzada y siempre terminamos en el camino.



Así que muy rápidamente llegamos a la casa de la abuelita. Donde su "viaje" será ni más ni menos que todos y cada uno de los finales de las otras niñas.

Tras revivir todas las "moralejas" llegamos a la habitación de la abuela donde nos arrodillamos a los pies de la cama y acaba la historia... ¿No?



No. Volvemos al menú principal, esa sala a la que vuelven a entrar una a una nuestras niñas "perdidas", pero ahora nuestra niña de blanco esta manchada con sangre.

¿Es esta niña la caperucita original y es víctima de su "abuela"? Puede ser, su fatum era al fin y al cabo llegar a casa de la abuela al contrario que el resto de niñas.

¿Son esas manchas de sangre en su vestido una primera menstruación y símbolo de la madurez? También puede ser, porque no sólo es la más equilibrada sino que conoce el bosque y sus peligros (de los que escapa); peligros que el resto de las niñas no han sabido (o querido, o podido) esquivar.

¿Son cada una de esas 6 niñas los accidentes y las variaciones ("sobre el tema") y las interpretraciones del relato original representado, unificado y condensado por la niña de blanco? También puede ser. Ya ven, si no se han dormido aún, que estamos ante metáforas tan trabajadas que es muy difícil fijar un único sentido para ellas.



Pero cuando todas han entrado la niña de blanco abandona la sala y volvemos a empezar, porque las fábulas como los tostones que les meto tan alegremente nunca tienen fin, y cada una de estas niñas está llamada a representar una y otra vez su ruina por su mala cabeza, como yo.





PS:

-Grossmutter, was habt Ihr für grosse Zähne!.


-Damit ich dich fressen kann!.